La luna di settembre su la buia

valle addormentata ai contadini il canto.

Una cadenza insiste: come lento

respiro di animale, nel silenzio,

salpa la valle se la luna sale.

Altro respira qui, dolce animale

anch’egli silenzioso. Ma un tumulto

di vita in me ripete antica vita.

Più vivo di così non sarò mai.